AMOR FATI? AMOR DEI?
Eugen Evu
Motto: Orice revenire pe text ar
spune aceleaşi lucruri, dar mereu altfel.
DE CE SCRIU?
Întâi dintr-un impuls al jocului, ca să suport o realitate a sărăciei, absurdă, nedreaptă: eram un copil neobişnuit de frumos, am înţeles devreme că asta era ca un dar, însă şi un motiv de invidie, mă zădărau unii „frumosule“, mă muşcau fetele cu ochiade dulci, devenisem narcisic. Am scris poezii în joacă, arta are ceva de tril, are-n ea miezul incantatoriu, este un limbaj de preludiu, de chemare, te înţelegi prin inimă cu ceilalţi. Dar jocul a devenit altceva; am fost cîntăreţ (performant!) şi îmi cântam textele.
Am cultivat eufonic acest imbold, această nelinişte, această zestre dinspre părinţii mei, ţărani strămutaţi la oraş; am continuat să scriu fără încetare, să ard de propriu-mi foc cum spune Eminescu
în geniala-i Odă!!! Am aflat apoi, în exprimarea scrisă, o dimensiune interioară cumva mai vie, mai umană, paralelă cu a oralităţii, cea vorbită.
Am înţeles că ceea ce iubesc este Iubirea. Am căutat-o prin poezie. Felurimea de „motivaţii“ ulterioare, poate fi adusă din condei, dar ştiu că aş vorbi de acelaşi lucru: o imperioasă nevoie de
a comunica într-un stil afectiv. Scrierea poetică a devenit pentru mine autocunoaştere, psihoterapie ca instinct superior, modulatoriu.
Pe leit-motivul DE CE… De ce sunt, de ce există noroc şi nenoroc, de ce ne lovim între noi, de ce unii urăsc, neputînd a iubi?… Ca să suport lumea, să o îmbunez (cea imediată) scriam, îmi cultivam
crezul că voi fi înţeles de cei ce sunt asemeni mie, că voi fi auzit, poate preţuit, iubit cum iubeam eu. La 17 ani, „captat“ într-un cerc literar, aveam să asaltez revistele, să public, încurajat de nume mari,
care-mi întăriră convingerea că am un destin poetic, aşa îmi voi „răzbuna“ sărăcia, voi răspunde iubirii cu iubire…
Scriu să nu-mi pierd minţile! De fapt scriu pentru că altfel n-aş avea sentimentul cel mai durabil pentru mine, că SUNT; sufletul meu are ecoul reconfortant, magic, ERGO SUM. Sufletul este pridvorul Spiritului.
Scriu pentru a-mi încetini moartea, cea zilnică; pentru a da sânge proaspăt, transfuzie, uluitor de expresivei Limbi Române, încă româneşti, cea mai poetică limbă europeană!… Prin aceea că, paradoxal, modulează semantic şi creator, înnoitor, o seamă de altoiuri, toate ramificate pe butucul străvechi al Sufletului Originar din acest spaţiu urieşesc. Scriu pentru că sunt din ţara lui Densuşianu, Eminescu, Enescu, Brâncuşi, Blaga, ţara lui DOR, mai mioritică decum manoleică, mai Moartea Căprioarei decum Nichita, necum fracturismul, nicidecum cioranismul. Voila!
Scriu ca să mă rog mie însumi, să-mi autoprogramez subconştientul, să-mi transcend Memoria; să trăiesc poezia în mod isihasmic; să refac zilnic (mai nou şi în somn!) legătura dintre inima şi creier.
Creierul creierează (nu creiază), inima simte, pulsaţia ei ritmează ceva ce se aude — comunică ÎN SUS, ca în rugăciune.
Scriu ca să înfrumuseţez proza, derizoriu; scriu ca să exprim interiorul ninsorii, interiorul iubirii negîndite, interiorul rezonant cu eternul, scriu ca să înfloresc Eterul, să digitalizez Astralul… Scriu
ca să mă justific, să adeveresc Fiinţa, să îmi cultiv Memoria prin inspiraţie, spirit; scriu ca să nu mă înstrăinez în lume, să mă trezesc zilnic spre lume. Scriu ca să ocrotesc în mine ceea mi-e dat ca
zestre cromozomială!
Scriu ca să mor mai încet, să mă pregătesc, să suport inerenta despărţire de cei dragi. Mi-e drag de lume, sunt lumesc, mi e dor de oamenii viitori; mi-ar fi ruşine să ne judece pentru câte rele fac unii, probabil cei ce neputînd iubi, urăsc. Scriu ca să îmi recalibrez aritmiile de după suferinţe. Scriu ca să aflu cine suntem, cine a fost să fim, de ce trăim primejdia de a deveni (prin cădere) Neoameni.
Atunci ce? Entităţi luate-n control de Altceva?
Scriu ca să las în cărţile mele adevărata poveste a mea, a noastră. Fie şi codificată; eu am o eufonie înnăscută, am în suflet incantaţia, descântecele, doinele (străvechile DAINE); eu am în mine
ceva care mi-a fost dat, trebuie să transmit. Scriu poezie, la asta mă refer. Sunt dator să o scriu pe a mea, să ţină pasul şi drumul cu marea poezie a noastră. Românii au natură poetică, au geniu
liric, adică geniul creativ, în plan superior, imitatio Dei. Poezia este şi autocunoaştere şi cunoaştere de graniţă, este invenţie, intuiţie, dezvăluire a Fiinţei, înnoire, reproiectare, REVENIRE. Reiese că scriu
pentru mine dar implicit pentru ceilalţi, pentru cei care receptează, percep valoric semnalul emis de mine. Sunt un euristic! Scriu, ci nu versific, nu fac cronici rimate! Boala celui care scrie este scriitura,
manierismul, fascinaţia surdă a modelelor, imitaţia, ci nu ţipatul şi melodia originale.
…Nu aparţin vreunui curent literar, deşi grilele acestea ciclice, într-un fel, pragmatizează necesar istoria devenirii culturale şi prin poezie. Aparţin unui Melos Străvechi, ramificat de noi, într-o Coroană
ce creşte, ca Arbore al Vieţii. Poezia are şi un luciferism în ea „dar are şi Elogiul restituit Creatorului. Poezia îmblânzeşte omul, adică fiara care — ochi neavând, — face din sărut muşcătură; face din
gheare-mbrăţişare; face din dorinţă, foame. Poezia are harul de a ne împăca cu „învăţarea de a muri vreodată“, remember „Odă-n metru antic (deci subcuantic). Poate Atlan(tid)ic…
Am aparţinut mişcării literare hunedorene, eteroclite, dar cu patru-cinci oameni modelatori, unii în programul Şcolii de la Sibiu.
N-am devenit proletcultist deşi am avut rătăcirea indusă de regim, de „tătucii“ pseudo-mesianici; unii călare pe „capul trebii“ şi azi. Am fugit la timp de ăştia! Este tragic că ei există, lucrează,
violează conştiinţele; îi ignori sau îi sfidezi, probabil că sunt un rău necesar, horribile dictu.
Curentul literar care mă ţine treaz, mă provoacă şi mă pasionează, este cel care vine din viitorul imediat, este prefigurat de generaţia următoare… Aş vrea să fiu, în scrisul meu poetic, în legătură
cu ei, să fiu armonic cu ei, căci suntem Descendenţi cu toţi…
Scriu uneori deoarece sunt indignat, nu suport nici azi injustiţia, proliferarea non-valorilor, cyborgismul sinistru; nu suport parvenitismul, ipocrizia, triumful efemer dar devastator al urâtului; ruptura
dintre vorbe şi fapte, minciuna. Recitiţi opera politică a lui Eminescu, egal de genială cu cea poetică! Ştiu, de la Socrate ştiam, care este preţul. Dar preţul îl ştim de la Hristos. Totuşi, implacabil
parcă, va trebui să depunem mărturie, să ardem. În cele de cărţi ale mele, verificabil şi straniu pentru mine, cuvântul cel mai des repetat (de mii de ori!) este cuvântul LUMINA.
Nu ştiu cine „sunt eu ca scriitor, de unde vin şi unde mă duc“…
Este întrebarea la care poate răspunde însăşi viaţa fiecăruia. Fizic vorbind, oriunde „mă duc“ (ci nu merg) — adică EU mă duc (port) pe MINE (corpul meu?) — voi fi un Român. Unul deşteptat în lume;
ocrotit de CINEVA, încercat mereu de CINEVA, dornic a Ajunge Undeva, într-un Acasă temporar pierdut.
Avem în noi harta Paradisului. Avem şi Drumul. În mod special, avem în noi mila, duioşia, compasiunea faţă de semenul suferind; şi ne revoltă suferinţa Naturii… Nici o făptură, căci făpturile au
neştire de moarte, de viaţă, de A FI, nu ştie că Omul DEVINE, în vreme ce, darwinist oarecum, toate „devin“… Dar devenirea noastră este în programul divin, al Creatorului, iar dacă distrugem cu
ştire, ne insultăm originea. Nu am în mine nostalgia nemuririi; luciferismul ne este întru un prag mai înalt, solarian.
Este reînnoitor, pulsează în noi lumina Învierii.
EUGEN EVU
Din cartea:
MĂRTURISIREA DE CREDINŢĂ LITERARĂ
Scrisul ca religie la Români, în preajma Anului 2000
vol. I
Un „document de conştiinţă colectivă“ conceput şi orânduit de Artur Silvestri
Editura „CARPATHIA PRESS”, 2 0 0 6